Recuerdo un depósito de tinta,
el útero de una pluma,
piernas largas,
tan largas que la barbilla le rozaba los genitales.

Recuerdo el papel todavía virgen,
dispuesto a ser estrenado por unas manos ya impuras.
Rememoro aquel primer baile de máscaras,
donde cada consonante buscaba su partener,
donde cada vocal se descubría abierta o cerrada.

Y creo que la vida depende demasiado del soporte en que se caiga:
un folio, una camiseta ortera, un mp3 de propaganda...

Recuerdo un depósito de tinta,
el útero de una pluma,
piernas largas,
tan largas que la barbilla le rozaba los genitales.
Recuerdo el papel todavía virgen,
dispuesto a ser estrenado por unas manos ya impuras.
Rememoro aquel primer baile de máscaras,
donde cada consonante buscaba su partener,
donde cada vocal se descubría abierta o cerrada.

Recuerdo un depósito de tinta,
el útero de una pluma,
piernas largas,
tan largas que la barbilla le rozaba los genitales.
Recuerdo el papel todavía virgen,
dispuesto a ser estrenado
por unas manos ya impuras.

Recuerdo un depósito de tinta,
el útero de una pluma,
piernas largas, tan largas que la barbilla
le rozaba los genitales.

Recuerdo un depósito de tinta,
el útero de una pluma